A fronteira é parte do caminho

2011-11-10T19:28:00.001Z

Como se o vento fosse uma folha em branco. Como se o tempo fosse um lápis colorido que desenhasse desejos imortais. Como se a vida fosse um livro cheio de janelas abertas ao mundo. Como se tudo junto, formasse as nuvens que nos cobrem, diurnas, na nossa memória da infância nunca perdida. Como se uma pétala precisasse de moldura para ser mais bela. Como se o campo, todo, não fosse mais que um canto obscuro do conhecimento que temos dos dedos que semeiam vontades e colhem desejos, nos teus olhos.

Olho a tua boca de sede e revejo as asas que os pássaros abrem por sobre a nossa cabeça, no momento do beijo.

Olho, e vejo o fundo diáfano da solidão a dois, olhos de lágrimas choradas há pouco quando pouso as mãos no teu cabelo que o vento teima em alvoraçar, e acalmo o que me resta do coração, pensando no teu ventre, onde repousei, cansado da guerra que os sonhos abrigam.

Passo na imensidão que é uma vida, ao longe, e no conforto de um afago, esse desejo adiado, infindo, distante, perene, como se o vento fosse uma folha em branco, onde caminhando, vou desenhando letras de um alfabeto indistinto, incompreensível. Indizível.

Sobram palavras no meu canto, apoucado, dedilhando as cordas tensas e cansadas de um instrumento ensandecido. Evoco cenas de um mito há muito desgastado resguardando segredos que ditarei ao mais fundo dos oceanos, miragem, em que o deserto transforma uma rocha escondida na areia ondulante por onde o sol vai desenhando o seu tormento.

Como se o vento fosse uma folha em branco, traço a traço, vai deixando arestas nos lençóis onde nos deitamos, exauridos, num longo abraço, eterno, aonde nos perdemos e mais não queremos o fim. Temos o mar, esse imenso manto de água que são as nossas lágrimas simultâneas. Temos os dedos, esses instrumentos que fazem magia de cada vez que se tocam e acendem lumes na pele. Temos o desejo, esse grande mistério que é a vontade. Temos a fome, essa grande boca que nos consome e grita e morde e se abre e sorve todo o ar que respiramos e beija com a urgência que todos os amantes têm da noite.

Como se o vento fosse uma folha em branco, pudera eu escrever no ar que nos envolve as palavras que nos iriam salvar, letra a letra, com o sangue que nos abandona, na lenta agonia dos sentidos.

Assim, fundidos, somos a parte mais obscura do universo. Fosse o vento uma folha em branco e nasceriam estrelas no lugar dos olhos de toda a humanidade e a noite seria dia e todos os verbos se uniriam no plural.

Fosse o vento uma folha em branco e já não seriamos nós, mas tudo.

Em Fevereiro há um nome

2011-02-11T22:09:00.000Z

O meu amor por ti tem lágrimas desde o teu nome. Diz-me o que serás quando a ausência deixar de fazer sentido e tudo à volta não mais ser estranho. Ser estrangeiro em si próprio é avassalador. Deixei de ser náufrago no meu elemento. Temo o destino de morrer na praia. Penso-te. Há um sonho à minha porta em que entro sempre que dela saio e me deixo envolver por ti. Somos o mesmo passado. A esfera da vida continua à deriva pelo tempo. Encontramo-nos na encruzilhada dos sentidos. A pele. Envolvemo-nos. O hálito prolongado no beijo. Os olhos fechados. A imagem das mãos inquietas. O corpo que pulsa. Um relógio de sangue. Um desejo a dois. Um compasso de espera. Olhos nos olhos e o reflexo do espelho. Tu. Eu. Nós. A volúpia dos cabelos no corpo despido. As flores na cama. O aroma da tarde. A descoberta da luz. A noite inquieta. Fechamo-nos no silêncio do pecado porque assim é melhor vivido. Sinais nocturnos deixam-nos em sossego. Vivemos no silêncio. Vivemos do silêncio. Amamos em segredo. Pausadamente enlaçamos os corpos até que fique só um. Espasmo. O teu púbis no meu. Quietos. Adormecidos. Só há vida no interior de nós. Um coração que bate no ritmo do outro. O respirar despojado. Um encontro a sós. Procuro-te. Encontro-te no exacto sítio onde estou. Dissolvemos as lágrimas na saliva da língua. Tudo quanto quero tu tens. Tu dizes não precisar de mais nada. Que dia é hoje? É um dia igual aos demais. É um dia de amar. Não precisamos palavras. Temos as mãos e os dedos. A água do corpo. O açúcar. O sabor salgado do suor. A emoção repartida. O encanto do olhar. Já te disse que te amo? Aqui e agora. Só conjugamos no presente. O eterno presente. O gosto dos teus lábios. A urgência. O infinito já. Até que desfalecidos nos tranquemos no abraço quieto. O teu nome é uma palavra imensa. Amantes. Perdidos no oceano dos sentidos. Encontrados adormecidos pela madrugada. A única resposta possível. O teu aceno. O teu colo. O teu peito. A minha mão. Quero, dizes. Sou, respondo. Nada mais resta senão a solidão dos dedos entrelaçados. Selamos assim um pacto. Amor.

LAM

sem titulo

2011-02-02T13:31:00.004Z

tenho uma bússola avariada
o norte mudou de lugar
não sei da porta de entrada
mas ainda te tenho a ti, para amar

a palavra está a meio caminho
abraça-me agora, nada digo
nada sei, apenas sinto
o que quero ser contigo

resta-nos o silêncio, um beijo
no rosto nos revemos
será assim que nos temos.

o que dizemos, sussurro,
aos ouvidos mal nos chega
se o desejo nos aconchega

LAM

Segredos de mel

2011-02-01T23:59:00.000Z

O teu peito move-se adivinhado pelo lençol que te cobre os seios. Dormes. Um sono solto, seguro, improvável. O teu rosto denuncia a inocência dos teus dias de menina. Serena. A tua tez revela o teu ócio. Praia. Morena. Salgada e de cabelos amarelos. Naturais. Ao almoço, o teu sorriso branco, completo, contagiante, fazia-se ouvir por cima do prato de salada que partilhamos. Não tens passado, nem tens futuro. Toda tu estás no presente. É assim que decides viver. Intensa. Encontro-te vestida de nada com uma maçã na mão e os teus olhos pousados nos meus. Descalça. Permanecemos imóveis a tentar adivinhar o desejo do outro. O teu cheiro a mel invade os meus sentidos. Sorris, travessa. Sabes o que provocas. O que acontece. O que vai acontecer. É o nosso destino de crianças. Sempre foi assim. É assim que tem de ser. O tempo passou. É passado. O tempo que virá ao tempo pertence. Nada é mais que uma miragem sem sentido. Ambos sabemos isso. Resta-nos o que temos hoje. É sempre ao hoje que voltamos. Abraço-te. O teu odor a mel agora é meu também. O teu beijo é urgente no meu encontro, não menos urgente. Os teus seios que se moviam no lençol fazem agora parte de mim. Estão em mim. Tens o gesto quente. A tua língua solta. Os dentes. Procuramos o tempo. Todo o tempo em que não nos tivemos. Passado, presente e futuro estão agora aqui, em nós, de olhos fechados a ler no outro o que somos, o que temos. Estamos. O sorriso, as lágrimas e a dor do encontro fazem crescer o desejo. Não é um desejo qualquer. É um sonho adiado. A concretização desse tempo. Ofereces-me a maçã da tua boca que eu sorvo, satisfeito, os teus lábios amora. Num abraço vamos a pouco e pouco anunciando a pele e entre nós mais nada cabe na união perfeita das almas. Os dois num só. Momento. Presente. Pressente o dia-a-dia de cada vez que se renuncia. Procura. Encontro. Esse amor da entrega na entrega do amor. O calor dos corpos. O corpo a dois. Nada mais. Um suspiro uníssono e o abandono. As palavras que não são ditas. A noite nos ombros. O esboço num livro aberto. A vida. Despertos, resta o silêncio. Já tudo foi dito. Já tudo foi consentido. Por cima de nós, o tempo, porque nos consome, nos liquefaz no sono, para onde nos refugiamos. Já não precisamos partir. Todos os caminhos nos conduzem à chegada. Ao abraço prolongado nas mãos. Já nenhum desejo temos para cumprir. Saciados, nos quedamos completos. O teu peito sobressai no lençol, onde permaneces no repouso. Já não mais luta, já não mais dor, já não mais ansiedade nem angústia. Estamos completos. Nada mais nos resta sempre que encontramos as nossas bocas. Tu devolves-me em desejo o que eu te dou em serenidade. Uma troca feliz, quando tudo nos completa. Cheguei. Chegamos. Somos. Guardo a maçã na memória. O jogo que brincamos em segredo. Agora que me deito a teu lado e ouço o teu respirar sereno, já posso dormir. Eu guardo o teu sono, Tu devolves-me o sonho.

LAM

A Apresentação

2010-12-31T00:10:00.003Z

São três horas da manhã e a apresentação ainda não está pronta. Melhor dizendo ainda não está começada. Tenho todos os dados, todos os valores e fotos. Os gráficos estão prontos, já só falta dar ordem àquela informação toda e fazer o Power Point. Dot.

A janela está aberta, os mosquitos entram e só não me mordem porque estou envolto no perfume do Cohiba. Já é o terceiro depois do jantar.

Apetece-me mandar aquele monte de médicos para os confins do inferno. Eles dão-me o sustento, mas também me sugam o sangue. Apeteceu-me por o braço fora da janela e esperar pela próxima melga.

Para tudo há uma desculpa, ou um culpado. Aqui o culpado sou eu. A desculpa és tu. Sou eu o culpado porque te convidei para jantar, tu és a desculpa porque à última da hora decidiste aceitar, mandando o Artur às urtigas. (Ainda me rio com esta).

Eu sabia que se viesses, não ia fazer a digestão. Tens esse dom. O de provocar azia num estômago vazio.

Como sempre, chamaste a atenção de toda a gente quando entraste no restaurante. Um vestido de cavas até à cintura, sem peito nem costas e um estola a tiracolo. Mas porque é que eu ainda te ligo, pergunto-me. Assim que te sentaste, ainda o empregado não tinha ajustado a cadeira ao teu assento e já pedias um Champagne de Vignerons. A 15º, foste clara. E um Poule faisane rôtie au beurre de combawa, sem que te tivessem trazido a lista. Oi Clara, estamos no jardim do CCB, alô, aqui terra. Escuto. Qual quê qual nada. Fiquei com pena do Artur, deveras que fiquei e ainda mais quando o Chef, ele mesmo veio pedir meças contigo. Mas reconheço que és uma belíssima cozinheira, aliás fiquei feito parvo na mesa, sozinho enquanto davas ordens na cozinha e eu com um Raposeira, brut à minha frente. Fui bebendo alternando com umas gambas e umas Cigarrilhas Backwoods Wild Rum, aliás iam fazer uma boa mistura com o Raposeira. Que jantar este. Eu que esperava uma lamechice qualquer apanho com uma bipolar em fase mania. Irra. O empregado foi chamar-me. Na mesa, para além de ti, está um faisão ainda com penas e um monte de coisas que se eu as descrever vomito. Mantenho o Brut Raposeira, pelo sim pelo não. Num passe de mágica, sai a penugem e um prato com todo o requinte apareceu à minha frente. Tenho que reconhecer que conheço pessoas influentes. O chef veio assistir à primeira garfada, dada por ti como é óbvio. Abstenho-me de comentar as mesuras e as boquinhas que se fizeram. Serviram-me, ainda bem que não fui eu a tirar da travessa, que não sabia de onde havia de tirar fosse o que fosse. Esperaram que eu comesse. Eu esperei que eles se fossem embora. Se não fosses tu a dizer para eu comer, ainda agora estaríamos todos para ali à espera uns dos outros.

Que estava delicioso estava, mas para mim, e desculpa qualquer coisinha, mas não passava de um frango com molho de cogumelos, manteiga e umas ervas se calhar apanhadas ali mesmo no jardim do CCB e mijadas pelos cães.

Fomos comendo e tu a falares da Esturdinhas, aquela tua prima ninfomaníaca que tanto brado dava no Estoril. Porque é que não falas mais baixo, perguntei a susurrar e tu “o quê?” lá se foi a descrição se é que ainda restava alguma. Comi o resto do frango com as gambas que sobraram do “couvert”. O Raposeira também já ia, e tu deixaste mais de metade no prato. Por causa da linha, disseste, e eu feito estúpido a olhar para ti à procura de uma linha. Só comigo.

Resumindo aquilo que queria de ti não aconteceu, porque depois do jantar estavas com pressa, que nem me desse ao trabalho de me levantar da mesa. Ainda pedi um Napoleon com o café e quando veio a conta, quase que exigi o chapéu de penas que vinha a acompanhar o frango. O que vale é que o teu marido é que ia pagar o jantar.

Mas ainda não tinha começado o raio da apresentação sobre os efeitos do álcool no organismo, principalmente ao nível do fígado. Matéria engraçada aquela depois de dois Raposeira e um Napoleon, uma caixa de cigarrilhas e três puros. Era só saúde. Mas tu estragaste tudo. Quase que posso dizer, “entrou e disse, tirou o chapéu e foi-se”. Um verdadeiro furacão e eu feito parvo de copo na mão à porta do restaurante enquanto tu davas ordens na cozinha. O que eu queria mesmo era que me levasses para casa e me violasses. Não posso fazer planos. Contigo não. Para além de deixares o restaurante de queixo caído, com o teu “não sei o quê” vestido e de estola, afinal sempre era inverno, ainda foste para a cozinha. Eu que me contentasse com o couvert e já não era mau. Eu que pensava retirar de ti inspiração para aquele cavalo de batalha, com as tuas maleitas e conhecimentos de medicina de trazer por casa. A mim sempre me pareceu que sabias mais de coisas de médico que o artolas do teu marido. Mas esse tirou o curso de medicina para ser gestor. Gostava de ver um formado em gestão a operar hérnias.

Três e meia. Toca o telefone. Toca o telefone? Quem será a esta hora? Tu, só podias ser tu. A perguntar-me o que é que eu afinal queria de ti. Devia estar a faltar-te o lítio, ou então andas a tomas anfs para não engordar. Disse-te para vires cá a casa à espera que dissesses que não. Qual não é o meu espanto quando me dizes que já vens a caminho. Eu só me meto com gente doida. Porque é que não fui para psiquiatria? A campainha tocou, subiste e entraste de rompante. O vestido ainda era o mesmo, mas a estola foi trocada por uma echarpe verde relva.

O que é que queres? Olha que me digas por onde é que o teu marido quer que eu comece a apresentação. Ainda nisso? Já devia estar pronto há uma semana, ele anda todo nervoso com essa coisa. Pois olha, não está mais nervoso que eu. Afinal o que é que tens pronto? Tudo. É só arrumar. Mostra lá. Estive para te perguntar o que é que querias ver primeiro, se amim se aos dados, mas já estava sem pachorra. Em dez minutos, mostraste-me a apresentação pronta. Afinal tinha razão em ter –te convidado, muito embora mantivesse as minhas dúvidas sobre o que fazias ali a esta hora.

Venho despedir-me de ti, disseste. Eu impávido, já não era a primeira vez que me dizias isso. Vou para o Chile. Para a Praça do Chile? Ainda perguntei a chacotear. Não estúpido, ouvi e calei-me. Para o Chile, o país da Patagónia. Vou com o Alberto. Acabou-se. O panhonha do meu marido que fique com a cozinheira já que gosta tanto de Cuzinhar com ela. Sentei-me. Era informação a mais. Ainda fui à caixa dos puros, mas ouvi logo um “nem penses em fumar essa bosta de cavalo ao pé de mim”. Estou na minha casa, sou informado que me vão abandonar e ainda me mandam estar quieto. Não, puxei uma cigarrilha e acendi-a antes que ela dissesse alguma coisa. Ao menos isto, disse eu. Levei com aqueles olhos pretos em cima que pareciam dois carvões em brasa. (mas como é que o vestido não se desloca das mamas?).

Quando é que vais? Perguntei. Esta noite, e vim dizer-te que não vais precisar de ir amanhã fazer a apresentação. O conselho de administração vai adiá-la. Venho despedir-me de ti. Virou as costas e agarrou na porta da rua. Nem um beijo? Pergunto sem esperança. Sim, isso mereces. Beijamo-nos e descobri porque é o vestido não se deslocava das mamas. Também fiquei colado.

Cores

2010-12-30T15:09:00.001Z

Olho-te. O que vejo são pontos de cristal de prata que assentes num papel estabelecem a tua imagem. Antes a prata, agora o plástico da fibra óptica. A diferença está no tempo. Sempre tiveste cabelo curto, ao contrário da tua irmã que teimava em tê-lo mais comprido. Um pouco mais para sabermos que eram diferentes.

Olho-te. Repito. Gosto de me repetir. Na minha idade a repetição é uma necessidade para cristalizar o movimento. Olho-te e tento ouvir-me onde estou. A milhares de kilometros de distancia. À distância do tempo. 1975, 2005, 2010. Trinca e cinco anos e ainda somos os mesmos. As mesmas caras, as mesmas vozes, os mesmos anseios. O que mudou afinal?

Tudo e nada. Eu agora tenho uma gato, um apartamento vazio de gente, milhares de discos, milhares de livros, que nem que tenha cem vidas os vou ler a todos e compreender. E tu? O que fizeste para além de ter filhos e cabelos brancos?

Eu não fiz nada. Nada tenho feito. Sou eu, apenas eu e continuo a ser eu. Não sei o que me aconteceu. Mas hoje que me visitaste, tudo se tornou diferente. Os verdes não são mais verdes e o vermelho mudou de tom. Há um azul que eu nunca tinha notado e um amarelo que nem sabia que existia. As estantes tornaram-se imensas e os discos sem sentido. Não há uma musica que te defina, um disco que te presenteie. Tudo muda. Tudo ficou mudo.

Voltaste ou retornaste? Sempre tive dificuldade com estas duas palavras. Entras tu e a casa muda de lugar. Não te ofereço um chá. As mulheres costumam gostar de chá, estou atrapalhado, bebes comigo daquele malte, de trinta anos, ou sou eu a delirar. Mudaste tudo. Já não sou eu. Tens um lugar na sala, chegaste, escolheste esse assento e ele já é teu. Ponto. Este ponto é para mim para que eu não me esqueça de colocar um ramo de flores ali todas as semanas.

O que dizemos? Ah, sim, …, pois! Nada. Nada de nada a não ser: “ o teu apartamento é espaçoso” a tua forma de dizeres não tens mobília nem cortinados nas janelas.

Eu digo que para mim me basta. (mas porque é que fiz a cama de lavado?), os anos não passaram por ti, por ti também não, continuas com o mesmo penteado. Ironia do meu escasso cabelo. O que continua é a minha solidão depois de ti. Essa sim real.

Quiseste conhecer a casa, viste a sala da música, o escritório biblioteca, a cozinha, até a casa de banho. Por fim o quarto. Oh meu Deus! Entraste. Sentaste-te na cama. Porque tens uma cama de casal perguntas olhando para o lado. Porque gosto de dormir confortável, digo eu, mentindo. E permaneces sentada. Eu no umbral da porta. Essa fronteira entre o sim e o não.

Virei as costas e disse-te a caminho da sala que as pedras de gelo se haviam dissipado no malte, que já não ias saborear tão valioso néctar. A quem estava eu a enganar? Sentei-me no sofá, estendido para o chão. Havia espaço. Demoraste a chegar do quarto. Disseste que já não te apetecia beber. Mudaste. O teu cenho estava mais carregado e o teu sorriso havia desaparecido. Eu não sabia o que fazer ou dizer. O teu malte ficou adulterado, disse. Também não me apetece beber, disseste. Vou-me embora. Já? Sim, daqui a pouco o Armando chega e eu quero estar em casa. Às cinco deverei estar sempre em casa. Até lá posso fazer o que quiser, remataste. Deste o mote. E eu, “levo-te!”, não é preciso, eu sei o caminho, disseste. Agora já tenho o teu número de telefone, será mais fácil. Falo-te daqui a dias, estás em casa? Sim, respondi de surpresa, claro que sim. Pouco saio. Para além disso trabalho em casa. Eu ligo-te.

E assim te levantaste, alisaste a saia que me permitiu ver os teus joelhos de adolescente, e te foste. Fiquei só. Encostado à porta ouvi o elevador descer até ao r/c. o gato esta sentado a olhar para mim. Eu não conseguia sair dali. Não te fui ver no teu tap, tap, pela rua até ao eléctrico. Escorreguei pela porta e já sentado no chão, chorei adolescente, pelo amor que te sentia.

Ainda eras uma miragem.

LAM

Tempo

2010-12-30T14:14:00.005Z

Serás o tempo que tem o tempo?

Todo o tempo sem tempo

Para que o tempo te dê tempo

No tempo a tempo?

Serás a noite ou o dia a tempo

Esse tempo que só o tempo

Pode responder a tempo

Tempo sem tempo não é tempo.

Temos tempo!

Dizes, com tempo.

Vamos a tempo!

Temo o tempo

De não chegar a tempo.

Ao tempo que tem o tempo.

LAM

Os teus olhos amendoa

2010-12-30T14:05:00.002Z

Encontrei-te na rua. Estavas encharcada da chuva que caía. O teu queixo tremia de frio onde um pingo persistente teimava. Estavas de mão estendida na entrada do Metro. Um passo e não apanhavas chuva, mas insistias nesse recanto onde as gosta de chuva são dispersas mas mais espessas. Olhei-te e fiquei sem saber se tu eras a chuva ou se a chuva te tinha feito naquela entrada. Porque olhaste para mim com os teus olhos de amêndoa?

O teu queixo não parava de tremer. Despi a minha gabardine e envolvi-te nela. Agora a minha roupa estava como a tua. Molhada por dentro e por fora.

Passei-te um braço pelos ombros e deixaste-te guiar sem problemas para dentro do metro.

Não passámos do meio do corredor. Estacaste, hirta, firme.

De repente a relutância venceu a tua inércia. Foi como que o acordar de um sonho. Espirraste. Dei-te um lenço de papel que aceitaste. De novo os teus olhos de amêndoa se prenderam nos meus.

Perguntei-me que idade teria para estar assim, se estar assim tivesse idade. O teu olhar suplicava. Receio, medo, desconfiança? Tudo isso e nada perante um estranho que te havia posto uma gabardine em cima para te proteger da chuva e da corrente de ar que se fazia sentir no corredor do metro, embora quente.

A tua roupa, desadequada para o tempo que fazia, mostrava que não eras uma qualquer. A camisola em cima da pele, denunciava a tua condição de mulher jovem. Na mão esquerda, no anelar, uma aliança de ouro.

Arrisquei a pergunta – Que estavas ali a fazer? Tardaste na resposta. Olhaste em volta e por fim, com os teus olhos fitos nos meus, pediste-me que te salvasse. De quê? Do meu vício, da necessidade que tenho de todos os dias me injectar. Estás de ressaca? Ainda não, mas está perto. Toda tu me parecia sincera e eu tinha uma necessidade enorme de acreditar.

Saímos do Metro e chamei um táxi para te levar a um hospital. Lá dentro soube quem tu eras e o mundo tornou-se pequeno. És apenas, a filha do director do meu departamento. Nada de mais, mas também nada de menos. Ironia.

Quando te levaram para dentro, depois das minhas indicações, devolveram-me a gabardine. Num relance olhaste para mim com os teus olhos de amêndoa, em súplica.

Fui para o trabalho e falei com o director sobre o que se havia passado. Ele saiu apressado sem me agradecer. Também não era preciso.

Uma semana depois, estava já no escritório quando o teu pai entrou. Ao passar por mim pediu-me para o acompanhar. Só o vi de frente quando me sentei na mesa de reuniões. Foi nessa altura, pelas olheiras profundas do teu pai que previ o que confirmava o que estava ouvir: A Lídia morreu de uma overdose. Fiquei sem saber o que fazer ou dizer. Os teus olhos de amêndoa chegaram aos meus e colocaram neles duas lágrimas. Deixei que se soltassem. Era essa a minha homenagem a ti.

LAM

Matrix

2010-12-30T13:57:00.001Z

A noite chuvosa impedia que o sono se reconciliasse comigo. Era uma contradição. Ouvir a chuva é relaxante para tanta gente e para mim tem este efeito perverso que é o de me deixar acordado. Talvez porque a varanda do meu quarto fique virada para o lado onde a chuva cai, ou não.

Não me impedia de pensar em ti, no que tínhamos partilhado no computador. Esta máquina tem o dom de fazer abrir as pessoas. Nunca falei assim com ninguém antes, pese embora o facto de todo o meu trajecto ser formal e de ter poucos amigos. Muito poucos. Viver sozinho também não ajuda muito ao diálogo. Falar com um gato é uma frustração. Olha para nós até ao primeiro verbo e depois desloca-se languidamente onde a voz não se ouça. Nada demais para um gato. Também o prefiro assim. Se ele falasse, talvez me dissesse do tédio que sente em viver comigo e não conhecer mais nenhum gato ao ponto de pensar que é único no universo. Pelo menos é assim que se comporta. A minha cadeira é a cadeira dele. Seja qual for a cadeira.

As refregas na janela, convidavam ao recolhimento, mas ao invés de me sentir só, sabia-me acompanhado por ti. Nunca ninguém ousara falar em desejo comigo. Às vezes as coisas aconteciam e era tudo. Agora não. Havia todo um léxico e um número interminável de termos para designar a mesma coisa. Como pode uma máquina tornar tudo tão físico. Será que se estivesses aqui a meu lado também estarias acordada como eu? Será mesmo que agora estás acordada? Contenho-me em saber, o computador está a três passos do quarto, e fico quieto. Prefiro digerir as tuas palavras. Há um dilema. O que me fazes sentir e o que sou sem ti.

A máquina aproxima-nos na mesma proporção em que nos afasta. Depois do Off, fica a auréola no ar, o sabor místico das palavras ditas e outras adivinhadas na pontuação, nas entrelinhas.

Desejo. Quantas formas há de o expressar para além das palavras?

Quem és tu? Neste momento uma fotografia difusa da tua adolescência. Nota-se que a fotografia tem pelo menos trinta anos. O preto e branco, o pullover, as calças e o corte de cabelo embora heterodoxo, é daquela época. O resto são palavras. As tuas e as minhas. Não fomos para além disto. Aqui sentado na cama, com o gato aos pés e com a luz difusa da rua filtrada pela chuva imagino mil variações para o tema relacionamento. O teu relacionamento. Meço-o pela contenção na palavra encontro, sinto-o de cada vez que o quero ver-te sobressai, quer de um lado quer do outro. Contenção. Tu própria não me sabes para além do que eu te digo, embora não tenha tido segredos para ti, a não ser o sítio onde moro. Mas se fores expert em informática, pelo meu IP, sabes onde estou e quem é o meu provedor de serviço. A informática tem estas armadilhas. Mais uma vez o gato. Escondido mas com o rabo de fora.

A minha foto está exposta para quem a quiser ver. Eu que sou tão discreto na vida, me expus assim, sem pejo. Sou eu quem lá está. Nem olho para a máquina que me aprisiona a figura, tal é o desprezo que lhe tenho. Sou eu mas não estou lá. E neste romance a preto e branco do teclado de um qualquer pc, exponho o que dali não se vê. Quem sou afinal? Nem eu próprio sei quando me comparo. Não me reconheço na foto. Talvez pelo facto de não me ver todos os dias. Estou sempre comigo, mas vejo-me tão pouco. Assim tenho crescido, por isso das fotos mais antigas veja alguém que em tempos julguei ser.

A quem te confidencias? À minha foto ou à minha escrita? Ou a ambas, ou a nenhuma? Eu sei o que sou contigo. Tenho noção da minha virtualidade. Mas o que sou? Tenho de to perguntar. Saberás responder?

A chuva insiste. Levanto-me, vejo a luz azul do ecrã do pc na divisão da casa ao lado do quarto, mas vou direito à cozinha. Porque ficou o computador ligado?

Na cozinha posso abrir de para em para as janelas. Aqui não chove. Acendo um cigarro e o barulho dos pingos de chuva no asfalto e em cima dos carros estacionados é, agora sim, relaxante. Por piada, concentro-me no feixe de luz do candeeiro da rua e imagino que só ali é que chove. Sorrio entre duas fumaças. O gato veio ter comigo. Vem sempre quando venho para esta janela. Obrigou-me a arranjar uma mesa à altura dos vidros para ficar de sentinela. Ele gosta deste lado da casa, quando não me está a aborrecer com a história das cadeiras.

Quem és tu afinal, para além de um numero limitado de bits?

Follow the white rabbit!

Blue or red pill?

LAM

[que se calou...]

2010-06-09T10:05:00.002+01:00

Que se calou tão de repente braço,
disperso e largo de brasil distante?
Tão calado sou eu que o amordaço
e raspo a sua tinta galopante?

Será de punho e medo, ou só a ira
crescendo a fazer sombra sobre tudo?
Será agora o pombo, em que se insira
entre o correr um bico mudo?

- Ou será só não mais que um motivo
para andar mais depressa pelo meio
de estar presente e mosto, ausente e vivo,

e vir, depois de esperas e paleio,
beber água deveras neste esquivo,
porém terno e tremente, seio?

Pedro Tamen; "Principio de sol "; circulo de leitores

A mente é como um rio e tal como no caso de um rio, não vale a pena deter o seu curso

2010-06-06T16:49:00.004+01:00

O pensamento é a actividade natural da mente. A meditação não tem que ver com parar os pensamentos. A meditação é apenas um processo de repousar a mente no seu estado natural, que está aberto aos pensamentos, emoções e sensações e tem uma percepção natural deles.

Yongey Mingyur Rinpoche; " A Alegria de Viver"; Temas e Debates

Fernando Pessoa - Se Te Queres Matar

2010-05-07T23:00:00.000+01:00

faltas-me

2010-04-18T23:47:00.003+01:00

Falta-me a metade que falta

A metade do arpegio, acorde incompleto

Falta-me a metade da outra falta

Metade dum sonho sonhado a dois que um se perdeu

Falta-me metade do que falta a uma metade

Faltas-me tu

Um tu incógnito que preenche um vago no meu coração

Um arco de violeta no jardim luado de branco

Jasmim, metade do aroma da tarde

Faltas-me, faltas-me sempre

Sempre que a cor do amanhecer acontece

Desaparece a noite, tu

Que me despertas do sono amanhecido tarde,

De um sonho sempre acordado,

É onde me falta essa metade,

Metade que és tu.

Serenidade És Minha

2010-02-27T16:58:00.012Z

À Memória de Fernando Pessoa

Vem, serenidade!
Vem cobrir a longa
fadiga dos homens,
este antigo desejo de nunca ser feliz
a não ser pela dupla humanidade das bocas.

Vem serenidade!
Faz com que os beijos cheguem à altura dos ombros

e com que os ombros cheguem à altura dos lábios,

e com que os lábios cheguem à altura dos beijos.

Carrega para a cama dos desempregados
todas as coisas verdes, todas as coisas vis
fechadas no cofre das águas:
os corais, as anémonas, os montros sublunares,
as algas, porque um fio de prata lhes enfeita os cabelos.

Vem serenidade,
com o país veloz e virginal das ondas,
com o martírio leve dos amantes sem Deus,
com o cheiro sensual das pernas no cinema,
com o vinho e as uvas e o frémito das virgens,
com o macio ventre das mulheres violadas,
com os filhos que os pais amaldiçoam,
com as lanternas postas à beira dos abismos,
e os segredos e os ninhos e o feno
e as procissões sem padre, sem anjos e, contudo,
com Deus molhando os olhos
e as esperanças dos pobres.

Vem, serenidade,
com a paz e a guerra
derrubar as selvagens
florestas do instinto.

Vem, e levanta
palácios na sombra.
Tem a paciência de quem deixa entre os lábios
um espaço absoluto.

Vem, e desponta,
oriunda dos mares,
orquídea fresca das noites vagabundas,
serena espécie de contentamento,
surpresa, plenitude.

Vem dos prédios sem almas e sem luzes,
dos números irreais de todas as semanas,
dos caixeiros sem cor e sem família,
das flores que rebentam nas mãos dos namorados,
dos bancos que os jardins afogam no silêncio,
das jarras que os marujos trazem sempre da China,
dos aventais vermelhos com que as mulheres esperam
a chegada da força e da vertigem.

Vem, serenidade,
e põe no peito sujo dos ladrões
a cruz dos crimes sem cadeia,
põe na boca dos pobres o pão que eles precisam,
põe nos olhos dos cegos a luz que lhes pertence.

Vem nos bicos dos pés para junto dos berços,
para junto das campas dos jovens que morreram,
para junto das artérias que servem
de campo para o trigo, de mar para os navios.

Vem, serenidade!
E do salgado bojo das tuas naus felizes
despeja a confiança,
a grande confiança.
Grande como os teus braços,
grande serenidade!

E põe teus pés na terra,
e deixa que outras vozes
se comovam contigo
no Outono, no Inverno,
no Verão, na Primavera.

Vem, serenidade,
para que não se fale
nem de paz nem de guerra nem de Deus,
porque foi tudo junto
e guardado e levado
para a casa dos homens.

Vem, serenidade,
vem com a madrugada,
vem com os anjos de oiro que fugiram da Lua,
com as núvens que proíbem o céu,
vem com o nevoeiro.

Vem com as meretrizes que chamam da janela,
volume dos corpos saciados na cama,
as mil aparições do amor nas esquinas,
as dívidas que os pais nos pagam em segredo,
as costas que os marinheiros levantam
quando arrastam o mar pelas ruas.

Vem serenidade,
e lembra-te de nós,
que te esperamos há séculos sempre no mesmo sítio,
um sítio aonde a morte tem todos os direitos.

Lembra-te da miséria dourada dos meus versos,
desta roupa de imagens que me cobre
corpo silencioso,
das noites que passei perseguindo uma estrela,
do hálito, da fome, da doença, do crime,
com que dou vida e morte
a mim próprio e aos outros.

Vem serenidade,
e acaba com o vício
de plantar roseiras no duro chão dos dias,
vício de beber água
com o copo do vinho milagroso do sangue.

Vem, serenidade,
não apagues ainda
a lâmpada que forra
os cantos do meu quarto,
papel com que embrulho meus rios de aventura
em que vai navegando o futuro.

Vem, serenidade!
E pousa, mais serena que as mãos de minha Mãe,
mais húmida que a pele marítima da cais,
mais branca que o soluço, o silêncio, a origem,
mais livre que uma ave em seu voo,
mais branda que a grávida brandura do papel em que escrevo,
mais humana e alegre que o sorriso das noivas,
do que a voz dos amigos, do que o sol nas searas.

Vem serenidade,
para perto de mim e para nunca.
… … ... … ... … … … … … … … … … … … … … … … … … … …

De manhã, quando as carroças de hortaliça
chiam por dentro da lisa e sonolenta
tarefa terminada,
quando um ramo de flores matinais
é uma ofensa ao nosso limitado horizonte,
quando os astros entregam ao carteiro surpreendido
mais um postal da esperança enigmática,
quando os tacões furados pelos relógios podres,
pelas tardes por trás das grades e dos muros,
pelas convencionais visitas aos enfermos,
formam, em densos ângulos de humano desespero,
uma núvem que aumenta a vâ periferia
que rodeia a cidade,
é então que eu peço como quem pede amor:
Vem serenidade!

Com a medalha, os gestos e os teus olhos azuis,
vem, serenidade!

Com as horas maiúsculas do cio,
com os músculos inchados da preguiça,
vem, serenidade!

Vem, com o perturbante mistério dos cabelos,
o riso que não é da boca nem dos dentes
mas que se espalha, inteiro,
num corpo alucinado de bandeira.

Vem serenidade,
antes que os passos da noite vigilante
arranquem as primeiras unhas da madrugada,
antes que as ruas cheias de corações de gás
se percam no fantástico cenário da cidade,
antes que, nos pés dormentes dos pedintes,
a cólera lhes acenda brasas nos cinco dedos,
a revolta semeie florestas de gritos
e a raiva vá partir as amarras diárias.

Vem, serenidade,
leva-me num vagon de mercadorias,
num convés de algodão e borracha e madeira,
na hélice emigrante, na tábua azul dos peixes,
na carnívora concha do sono.

Leva-me para longe
deste bíblico espaço,
desta confusão abúlica dos mitos,
deste enorme pulmão de silêncio e vergonha.
Longe das sentinelas de mármore
que exigem passaporte a quem passa.

A bordo, no porão,
conversando com velhos tripulantes descalços,
crianças criminosas fugidas à polícia,
moços contrabandistas, negociantes mouros,
emigrados políticos que vão
em busca da perdida liberdade.
Vem, serenidade
e leva-me contigo.

Com ciganos comendo amoras e limões,
e música de harmónio, e ciúme, e vinganças,
e subindo nos ares o livre e musical
facho rubro que une os seios da terra ao Sol.

Vem, serenidade!
Os comboios nos esperam.
Há famílias inteiras com o jantar na mesa,
aguardando que batam, que empurrem, que irrompam
pela porta levíssima,
e que a porta se abra e por ela se entornem
os frutos e a justiça.

Serenidade, eu rezo:
Acorda minha mãe quando ela dorme,
quando ela tem no rosto a solidão completa
de quem passou a noite perguntando por mim,
de quem perdeu de vista o meu destino.

Ajuda-me a cumprir a missão de poeta,
a confundir, numa só e lúcida claridade,
a palavra esquecida no coração do homem.

Vem serenidade
e absolve os vencidos,
regulariza o trânsito cardíaco dos sonhos
e dá-lhes nomes novos,
novos ventos, novos portos, novos pulsos.

E recorda comigo o barulho das ondas,
as mentiras da fé, os amigos medrosos,
os assombros da Índia imaginada,
o espanto aprendiz da nossa fala,
ainda nossa, ainda bela, ainda livre
destes montes altíssimos que tapam
as veias ao Oceano.

Vem, serenidade,
e faz que não fiquemos doentes, só de ver
que a beleza não nasce dia a dia na terra.

E reúne os pedaços dos espelhos partidos,
e não cedas demais ao vislumbre de vermos
a nossa idade exacta
outra vez paralela ao percurso dos pássaros.

E dá asas ao peso
da melancolia,
e põe ordem no caoss e carne nos espectros,
e ensina aos suicidas a volúpia do baile,
e enfeitiça os dois corpos quando eles se apertarem,
e não apagues nunca o fogo que os consome,
o impulso que os coloca, nus e iluminados,
no topo das montanhas, no extremo dos mastros,
na chaminé do sangue.

Serenidade, assiste
à multiplicação original do Mundo:
Um manto terníssimo de espuma,
um ninho de corais, de limos, de cabelos,
um universo de algas despidas e retrácteis,
um polvo de ternura deliciosa e fresca.

Vem, e compartilha
das mais simples paixões,
do jogo que jogamos sem parceiro,
dos humilhantes nós que a garganta irradia,
da suspeita violenta, do inesperado abrigo.

Vem, com teu frio de esquecimento,
com a tua alucinante e alucinada mão,
e põe, no religioso ofício do poema,
a alegria, a fé, os milagres, a luz!

Vem, e defende-me
da traição dos encontros,
do engano na presença de Aquele
cuja palavra é silêncio,
cujo corpo é de ar,
cujo amor é demais
absoluto e eterno
para ser meu, que o amo.

Para sempre irreal,

para sempre obscena,

para sempre inocente

Serenidade, és minha.

Raul de Carvalho, "Realidade Branca", Circulo de Leitores, 1975, pag 61-70

Ser

2010-02-22T17:31:00.003Z

Um budista pensa-se como uma doença, Buda como o doutor, os seus ensinamentos, como o tratamento e a prática espiritual, como o processo de cura.

"The Monk and the Philosofer", Jean-François Revel and Matthieu Ricard, Schoken Books, New York, 1999

Quando a mente não está alterada, é clara. Quando a água não está turvada, é transparente.

2009-08-19T16:55:00.004+01:00

o titulo é do nono Gyalwang Karmapata, "Mahãmudrã: The ocean of definitive meaning", tradução inglesa de Elizabeth M. Callahan.

A finalidade real da meditação é repousar na meraa consciência, quer aconteça algo, quer não. Independentemente do que lhe surgir, mantenha-se aberto e presente para ele, e deixe-o partir. E se nada acontecer, ou se os seus pensamentos se desvanecerem antes de conseguir aperceber-se deles, limite-se a repousar nessa claridade natural.

Quão mais simples poderia ser o processo de meditação?

Embora nos agarremos a ideias de que algumas experiências são melhores, mais adequadas ou mais produtivas do que outras, não existem na verdade, bons pensamentos ou maus pensamentos. Há apenas pensamentos.

A meditação é, na realidade, um processo de consiciência acrítica.

O senso comum dir-nos-á que tantos acontecimentos mentais a surgirem e a desaparecerem no espaço de um minuto não podem realmente ser todos verdadeiros.

do livro: "A Alegria de Viver" de Yongey Mingyur Rinpoche; Temas e Debates, 2008

o sentido da vida

2009-04-02T11:55:00.003+01:00

Nada é tão insuportável para o ser humano como uma vida sem missão, sem sentido e sem objectivo. Ao contrário, naturalmente, também é possível dizer que não existe nada absolutamente nada que capacite tanto o ser Humano para superar dificuldades como a consciência de servir numa missão e realizar um sentido.
Já Nietzsche dizia: "Quem tem um porquê para viver, suporta quase qualquer como"

o medo

2008-11-07T19:39:00.006Z

Olhar com honestidade para os nossos medos também servirá para nos auxiliar na nossa jornada para a maturidade.

...

Em geral quando sentimos temor também ficamos isolados e sozinhos. Porém quando alguém nos faz companhia e fala connosco dos seus próprios medos, então sentimos que estes são universais e perdem o seu gume mais cortante - a dor pessoal. Os medos são levados de volta ao seu contexto humano e universal, e assim já somos capazes de compreender, de sermos mais compassivos, de lidar com os nossos próprios receios de um modo mais inspirado e positivo.

Sogyal Rinpoche, "O Livro Tibetano da Vida e da Morte", pag. 218 e 219, O Saber do Oriente, Editora Prefacio

DECIFRANDO A HISTÓRIA: O livro tibetano dos mortos

2008-10-10T10:52:00.003+01:00

No próximo dia 29 de Outubro de 2008, pelas 15 horas passará no canal História na Televisão por cabo, o documentário sobre O Livro Tibetano dos Mortos, cujo titulo verdadeiro em Tibetano é “Bardo Todrol Chenmo” que quer dizer “ A grande libertação através da escuta do Bardo”.

Os ensinamentos do Bardos são extremamente antigos, encontram-se no que é denominado por Tantras do Dzogchen e têm uma linhagem que se estende muito para lá dos mestres humanos, até ao Buda Primordial, (que em sânscrito se chama Samanthabhadra e em Tibetano Kuntuzngpo), o qual representa a pureza primordial da natureza da mente, absoluta, nua e celestial. Porém, o Bardo Todrol Chenmo em questão é apenas uma parte de um grande ciclo de ensinamentos deixado pelo mestre Padmansabhava e revelado, durante o século XIV, pelo visionário tibetano Karma Lingpa.

“A Grande Libertação através da Escuta do Bardo” ou “O Livro Tibetano dos Mortos”, que contém conhecimentos com características únicas, constitui uma espécie de guia ou narrativa de viagens sobre os estados que surgem depois da morte e destina-se a ser lido – por um mestre ou por um amigo espiritual – a uma pessoa que esteja a morrer e também depois do seu falecimento.

Paz

A meditação

2008-09-29T14:28:00.004+01:00

[A Meditação] é uma prática que, simultaneamente, transcende os dogmas das religiões e é a essência das mesmas.

…

A dádiva de aprender a meditar é a maior que alguém poderá dar a si mesmo nesta vida, uma vez que através dela é possível iniciar a jornada para a descoberta da nossa verdadeira natureza, encontrando a estabilidade e a confiança necessárias para viver e morrer bem. A meditação é a estrada para a iluminação.

…

Em geral, desperdiçamos as nossas vidas – distraindo-nos do nosso verdadeiro eu – com infindáveis actividades. A meditação, por outro lado, é o caminho para nos trazer de volta a nós próprios, onde podemos realmente experimentar e saborear a totalidade do nosso ser, oculto por detrás dos padrões dos hábitos. As nossas são vividas num esforço intenso e ansioso, num remoinho de velocidade e agressão, com competição, apegados a isto e àquilo, aumentando cada vez mais o fardo com novas actividades extenuante e novas preocupações. A meditação é exactamente o oposto, é quebrar completamente o modo como “funcionamos” normalmente, uma vez que se trata de um estado livre de todos os cuidados, em que não há competição, não há o desejo de possuir ou de nos apegarmos a qualquer coisa, não há lutas intensas ou ansiosas nem desejo ardente de vencer. É um estado sem ambições, onde não existe aceitação ou rejeição, esperança ou medo, um estado em que começamos lentamente a libertar todas essas emoções e conceitos que nos aprisionaram e entramos num estado de simplicidade natural.

Sogyal Rinpoche, "O Livro Tibetano da Vida e da Morte, "O Saber do Oriente", Editora Prefacio

O que é o estado meditativo?

2008-09-17T22:45:00.004+01:00

Thuan – O budismo fala de um nível mais elevado de consciência, de um estado de consciência não comum, que se pode atingir pela meditação. O que é o estado meditativo? Antecipa o sabor do conhecimento perfeito? É um estado em que o intelecto é reduzido ao silêncio, em que a intuição assume o controlo, em que a consciência habitual do tempo e do espaço é ultrapassada e em que se faz a experiência da nossa própria unidade e da unidade do mundo?

Matthieu – O budismo e a sua ciência contemplativa são consideradas como uma via porque está em causa uma transformação gradual da forma como o nosso espírito funciona, porque está em jogo uma purificação do nosso fluxo de consciência que o leva da confusão ao conhecimento perfeito. Ao longo desta marcha, passa-se por diferentes etapas que, numa palavra, correspondem à estabilização dos pensamentos discursivos, a uma lucidez e a uma serenidade crescentes, a uma visão ininterruptamente mais apurada da natureza dos fenómenos exteriores e da consciência e sobretudo a uma libertação cada vez mais completa dos factores mentais que habitualmente obscurecem o espírito. Descobre-se, então, a verdadeira natureza do espírito, que é a felicidade e compaixão, vazias e luminosas, desprovidas de qualquer fixação mental. Porque o apego ao eu já não tem razão de ser, as noções de meu e de teu desmoronam-se também. Conclui-se que só o espírito pode percorrer este caminho e chegar ao seu próprio conhecimento.

Matthieu Ricard e Trinh Xuan Thuan, O Infinito na Palma da Mão, Editorial Noticias, 2001, pag. 248

Integrar a noção de impermanência na nossa maneira de ver as coisas

2008-09-09T16:27:00.005+01:00

Buda dizia: "Da mesma forma que as pegadas do elefante são as mais vincadas, a impermanência é a ideia mais importante sobre a qual o um budista deve meditar." A impermanência do macroscópico é evidente aos olhos de todos, mas a reflexão sobre a impermanência subtil tem consequências ainda mais profundas. Os fenómenos trazem em si mesmos, naturalmente, o fermento da sua própria transformação e nenhuma entidade imutável pode existir no universo. É, aliás, esta maleabilidade dos fenomenos e da consciência que permite o processo de transformação que, finalmente, conduz ao conhecimento perfeito.

Mathieu Ricard e Trinh Xuan Thuan, O Infinito na Palma da Mão, Editorial Noticias, 2001, pag. 134

Infinito

2008-08-29T16:52:00.003+01:00

Ver um universo num grão de areia,
E um paraíso numa flor selvagem,
Conter o infinito na palma da mão,
E a eternidade no tempo de uma hora.

William Black, Auguries of Innocence, in “Complete Writings of William Black”

Ver num átomo
E em cada átomo,
A totalidade dos mundos,
Eis o impensável.

Buda, Avamtasaka Sutra, “The flower ornament scripture”

Ver Claro

2008-08-22T00:34:00.001+01:00

Toda a poesia é luminosa, até
a mais obscura.
O leitor é que tem às vezes,
em lugar do sol, nevoeiro dentro de si.
E o nevoeiro nunca deixa ver claro.
Se regressar
outra vez e outra vez
e outra vez
a essas sílabas acesas
ficará cego de tanta claridade.
Abençoado seja se lá chegar.

Poesia, Eugénio de Andrade, Fundação Eugénio de Andrade, pag. 581

Habits of Happiness

2008-08-19T14:15:00.023+01:00

O que é a felicidade e como podemos nós alcançá-la? Matthieu Ricard diz que podemos treinar as nossas mentes no hábito do bem estar, para gerar um sentido verdadeiro de serenidade e de realização. Video emitido por TED, filmado em Fevereiro de 2004 e "postado" em Novembro de 2007

Matthieu Ricard: Habits of happiness

nota minha: este vídeo provocou, no Youtube, alguma celeuma em redor da questão da homossexualidade e da "aparente" opinião de S.S. o Dalai Lama. Nesse sentido achei útil transcrever o que S.S. disse no seu livro Conselhos do Coração, escrito precisamente com a colaboração de Matthieu Ricard e editado pela ASA em 2004.

"Aos Homossexuais

Muita gente me pergunta o que penso da homossexualidade. Se tiverem uma religião, é melhor decidirem o que devem fazer em função da vossa crença. Alguns cristãos dizem que a homossexualidade é uma falta grave e outros, não. Alguns budistas admitem-na e outros consideram que ser homossexual equivale praticamente a deixar de ser budista.

Segundo os textos fundamentais do budismo há dez actos negativos a evitar, entre os quais a má conduta sexual*. A má conduta sexual designa sobretudo o facto de ter relações com o cônjuge de outra pessoa, mas inclui igualmente a homossexualidade, as relações sexuais pela boca ou pelo ânus e a masturbação. Isso não significa que essas práticas nos excluam do Budismo. À parte as visões falsas - que consistem em pensar que o Buda ou a lei de causalidade não existem -, nenhum dos dez actos negativos, incluindo matar, tem por efeito fazer com que deixemos de ser budistas. Aquele que mata um ser humano comete, não há dúvida, um acto extremamente negativo. Se for um monge e se ainda por cima tentar esconder o seu crime, rompe definitivamente os seus votos e deixa de fazer parte da comunidade monástica. Contudo, pode continuar a praticar a via.

Se não tiverem uma religião e desejarem ter relações sexuais com uma pessoa do mesmo sexo, de comum acordo, sem que haja violação ou qualquer outro tipo de abuso, e se encontrarem desse modo uma certa forma de satisfação não violenta, não tenho nada a dizer. Creio mesmo, e é um ponto importante, que é injusto os homossexuais serem por vezes rejeitados pela sociedade, punidos ou despedidos do seu emprego. Não os podemos colocar no mesmo plano que um criminoso.

Creio que para o Budismo em geral a homossexualidade constitui sobretudo uma falta relativa a certos preceitos. Não que seja prejudicial em si, contrariamente à violação, ao homicídio ou a outros actos que fazem sofrer os outros. O mesmo se aplica à masturbação. Sendo assim, não há qualquer razão para rejeitar os homossexuais ou ter para com eles uma atitude discriminatória.

Acrescentaria que tão-pouco é justo denegrir sistematicamente as religiões que proscrevem a má conduta sexual, simplesmente por isso não condizer com as nossas ideias ou com a nossa maneira de ser. Antes de criticar uma regra é bom tentar compreender as verdadeiras razões que a motivam."

*Os restantes nove são: matar, roubar, caluniar, mentir, proferir palavras que magoam, pronunciar palavra inúteis, invejar, querer mal e manter visões falsas.

Conselhos do Coração, S.S. o Dalai Lama, edições ASA, pags 56 e 57

Matthieu Ricard

2008-08-18T10:24:00.020+01:00

O homem mais feliz do mundo?

…e pode aprender como ele o faz, diz o académico tornado monge Budista.

Por Anthony Barnes
Domingo, 21 de Janeiro de 2007

Para os cientistas, ele é o homem mais feliz do mundo. O seu nível de controlo da mente é impressionante e os impulsos positivos do seu cérebro estão fora de escala.

Agora Matthieu Ricard, de 60 anos, um académico Francês que se tornou monge Budista, partilha o seu segredo para fazer do mundo um lugar feliz. O truque, na sua opinião é colocar algum esforço nisso. Em essência, a felicidade é uma faculdade que precisa de ser aprendida.

O seu conselho não pode ser adequado ao que amanhã a Grã-Bretanha vai ter aquilo, que de acordo com observação científica, será o mais miserável dia do ano. As sempre velhas e quebradas resoluções de Ano Novo, o decaimento do burburinho do Natal, dívidas, falta de motivação e o tempo invernoso conspiram para criar um pico de condições desfavoráveis e um sentimento de tristeza e de falta de esperança.

Todavia estudos têm mostrado que a mente pode ultrapassar isso e incrementar felicidade a quase toda a gente. Matthieu Ricard, que é o intérprete francês do líder espiritual Tibetano, S. S. o Dalai Lama, toma parte em testes para mostrar que o cérebro treinado na via da meditação pode causar uma muito forte mudança nos níveis de felicidade.

MRI (Imagem de Ressonância Magnética) mostram que ele e outros meditadores de longo termo – que completaram mais de 10.000 horas de meditação cada – experienciaram um elevado nível de “emoções positivas” no córtex pré-frontal esquerdo do cérebro, o qual está associado com a felicidade. O lado direito, que coordena os pensamentos negativos, apresenta-se suprimido.

Outros estudos mostram que mesmo noviços com apenas poucas praticas de meditação, incrementaram os seus níveis de felicidade. Mas Matthieu Ricard superou todos os envolvidos nos testes realizados.

“A mente é maleável”, Matthieu Ricard disse-o ao “The Independent on Sunday”, ontem. “A nossa vida pode ser grandemente transformada por mesmo uma mínima mudança em como nós trabalhamos os nossos pensamentos e percepções e interpretamos o mundo. A felicidade é um conhecimento que requer esforço e tempo”.

Matthieu Ricard cresceu no meio da elite intelectual de Paris nos anos 1960, mas depois de ter trabalhado para o PhD em Bioquímica, abandonou a sua distinta carreira académica para se tornar um estudante do Budismo Tibetano nos Himalaias.

Um livro de conversações filosóficas em conjunto com seu pai, Jean-François Revel, O Monge e o Filosofo tornou-se um estrondoso fenómeno aquando da sua estada em França no idos de 1990.

Matthieu Ricard, publicará o seu livro Em Defesa da Felicidade no próximo mês em Inglaterra.

Tradução minha, do artigo publicado em www.independent.co.uk

Intencionalidade e emoções positivas fortes

2008-08-16T11:02:00.006+01:00

Para transcender o sofrimento é importante desenvolver, em paralelo com o reconhecimento da natureza profunda do espírito, uma forte intencionalidade. Uma vez que o sofrimento desencadeia em nós emoções negativas muito fortes, temos de contrapor-lhes emoções positivas igualmente intensas. No inicio desse processo pode pensar: "O sofrimento pelo qual estou a passar é tão dolorosoque desejo que ninguém tenha de passar pelo mesmo". Durante algum tempo, tente desenvolver e cultivar este pensamento.

Em seguida, pense: "Já que não posso evitar o problema ou a dificuldade que estou a viver, que ao menos ele possa servir para resgatar o sofrimento alheio. Que todos os problemas semelhantes ao meu se concentrem no meu problemae que todas as pessoas que estão a sofre como eu sejam libertadas do seu sofrimento!" Tome algum tempo para tornar este pensamente real e sincero, até sentir uma profunda alegria que lhe fará vir as lágrimas aos olhos. Nesse instante, constataré que o seu sofrimento lhe parece mais leve e quase inexistente.

(Tsering Paldrön, A Alquimia da Dor, Pergaminho, pags 162/3)

Serenidade és minha

2008-08-13T13:13:00.001+01:00

À Memória de Fernando Pessoa

Vem, serenidade!
Vem cobrir a longa
fadiga dos homens,
este antigo desejo de nunca ser feliz
a não ser pela dupla humanidade das bocas.

Vem serenidade!
Faz com que os beijos cheguem à altura dos ombros
e com que os lábios cheguem à altura dos beijos.

Carrega para a cama dos desempregados
todas as coisas verdes, todas as coisas vis
fechadas no cofre das águas:
os corais, as anémonas, os montros sublunares,
as algas, porque um fio de prata lhes enfeita os cabelos.

Vem serenidade,
com o país veloz e virginal das ondas,
com o martírio leve dos amantes sem Deus,
com o cheiro sensual das pernas no cinema,
com o vinho e as uvas e o frémito das virgens,
com o macio ventre das mulheres violadas,
com os filhos que os pais amaldiçoam,
com as lanternas postas à beira dos abismos,
e os segredos e os ninhos e o feno
e as procissões sem padre, sem anjos e, contudo,
com Deus molhando os olhos
e as esperanças dos pobres.

Vem, serenidade,
com a paz e a guerra
derrubar as selvagens
florestas do instinto.

Vem, e levanta
palácios na sombra.
Tem a paciência de quem deixa entre os lábios
um espaço absoluto.

Vem, e desponta,
oriunda dos mares,
orquídea fresca das noites vagabundas,
serena espécie de contentamento,
surpresa, plenitude.

Vem dos prédios sem almas e sem luzes,
dos números irreais de todas as semanas,
dos caixeiros sem cor e sem família,
das flores que rebentam nas mãos dos namorados,
dos bancos que os jardins afogam no silêncio,
das jarras que os marujos trazem sempre da China,
dos aventais vermelhos com que as mulheres esperam
a chegada da força e da vertigem.

Vem, serenidade,
e põe no peito sujo dos ladrões
a cruz dos crimes sem cadeia,
põe na boca dos pobres o pão que eles precisam,
põe nos olhos dos cegos a luz que lhes pertence.
Vem nos bicos dos pés para junto dos berços,
para junto das campas dos jovens que morreram,
para junto das artérias que servem
de campo para o trigo, de mar para os navios.

Vem, serenidade!
E do salgado bojo das tuas naus felizes
despeja a confiança,
a grande confiança.
Grande como os teus braços,
grande serenidade!

E põe teus pés na terra,
e deixa que outras vozes
se comovam contigo
no Outono, no Inverno,
no Verão, na Primavera.

Vem, serenidade,
para que não se fale
nem de paz nem de guerra nem de Deus,
porque foi tudo junto
e guardado e levado
para a casa dos homens.

Vem, serenidade,
vem com a madrugada,
vem com os anjos de oiro que fugiram da Lua,
com as núvens que proíbem o céu,
vem com o nevoeiro.

Vem com as meretrizes que chamam da janela,
volume dos corpos saciados na cama,
as mil aparições do amor nas esquinas,
as dívidas que os pais nos pagam em segredo,
as costas que os marinheiros levantam
quando arrastam o mar pelas ruas.

Vem serenidade,
e lembra-te de nós,
que te esperamos há séculos sempre no mesmo sítio,
um sítio aonde a morte tem todos os direitos.

Lembra-te da miséria dourada dos meus versos,
desta roupa de imagens que me cobre
corpo silencioso,
das noites que passei perseguindo uma estrela,
do hálito, da fome, da doença, do crime,
com que dou vida e morte
a mim próprio e aos outros.

Vem serenidade,
e acaba com o vício
de plantar roseiras no duro chão dos dias,
vício de beber água
com o copo do vinho milagroso do sangue.

Vem, serenidade,
não apagues ainda
a lâmpada que forra
os cantos do meu quarto,
papel com que embrulho meus rios de aventura
em que vai navegando o futuro.

Vem, serenidade!
E pousa, mais serena que as mãos de minha Mãe,
mais húmida que a pele marítima da cais,
mais branca que o soluço, o silêncio, a origem,
mais livre que uma ave em seu voo,
mais branda que a grávida brandura do papel em que escrevo,
mais humana e alegre que o sorriso das noivas,
do que a voz dos amigos, do que o sol nas searas.

Vem serenidade,
para perto de mim e para nunca.
… … ... … ... … … … … … … … … … … … … … … … … … … …
De manhã, quando as carroças de hortaliça
chiam por dentro da lisa e sonolenta
tarefa terminada,
quando um ramo de flores matinais
é uma ofensa ao nosso limitado horizonte,
quando os astros entregam ao carteiro surpreendido
mais um postal da esperança enigmática,
quando os tacões furados pelos relógios podres,
pelas tardes por trás das grades e dos muros,
pelas convencionais visitas aos enfermos,
formam, em densos ângulos de humano desespero,
uma núvem que aumenta a vâ periferia
que rodeia a cidade,
é então que eu peço como quem pede amor:
Vem serenidade!
Com a medalha, os gestos e os teus olhos azuis,
vem, serenidade!

Com as horas maiúsculas do cio,
com os músculos inchados da preguiça,
vem, serenidade!

Vem, com o perturbante mistério dos cabelos,
o riso que não é da boca nem dos dentes
mas que se espalha, inteiro,
num corpo alucinado de bandeira.

Vem serenidade,
antes que os passos da noite vigilante
arranquem as primeiras unhas da madrugada,
antes que as ruas cheias de corações de gás
se percam no fantástico cenário da cidade,
antes que, nos pés dormentes dos pedintes,
a cólera lhes acenda brasas nos cinco dedos,
a revolta semeie florestas de gritos
e a raiva vá partir as amarras diárias.

Vem, serenidade,
leva-me num vagon de mercadorias,
num convés de algodão e borracha e madeira,
na hélice emigrante, na tábua azul dos peixes,
na carnívora concha do sono.

Leva-me para longe
deste bíblico espaço,
desta confusão abúlica dos mitos,
deste enorme pulmão de silêncio e vergonha.
Longe das sentinelas de mármore
que exigem passaporte a quem passa.
A bordo, no porão,
conversando com velhos tripulantes descalços,
crianças criminosas fugidas à polícia,
moços contrabandistas, negociantes mouros,
emigrados políticos que vão
em busca da perdida liberdade.
Vem, serenidade
e leva-me contigo.

Com ciganos comendo amoras e limões,
e música de harmónio, e ciúme, e vinganças,
e subindo nos ares o livre e musical
facho rubro que une os seios da terra ao Sol.

Vem, serenidade!
Os comboios nos esperam.
Há famílias inteiras com o jantar na mesa,
aguardando que batam, que empurrem, que irrompam
pela porta levíssima,
e que a porta se abra e por ela se entornem
os frutos e a justiça.

Serenidade, eu rezo:
Acorda minha mãe quando ela dorme,
quando ela tem no rosto a solidão completa
de quem passou a noite perguntando por mim,
de quem perdeu de vista o meu destino.

Ajuda-me a cumprir a missão de poeta,
a confundir, numa só e lúcida claridade,
a palavra esquecida no coração do homem.

Vem serenidade
lve os vencidos,
regulariza o trânsito cardíaco dos sonhos
e dá-lhes nomes novos,
novos ventos, novos portos, novos pulsos.

E recorda comigo o barulho das ondas,
as mentiras da fé, os amigos medrosos,
os assombros da Índia imaginada,
o espanto aprendiz da nossa fala,
ainda nossa, ainda bela, ainda livre
destes montes altíssimos que tapam
as veias ao Oceano.

Vem, serenidade,
e faz que não fiquemos doentes, só de ver
que a beleza não nasce dia a dia na terra.
E reúne os pedaços dos espelhos partidos,
e não cedas demais ao vislumbre de vermos
a nossa idade exacta
outra vez paralela ao percurso dos pássaros.

E dá asas ao peso
da melancolia,
e põe ordem no caoss e carne nos espectros,
e ensina aos suicidas a volúpia do baile,
e enfeitiça os dois corpos quando eles se apertarem,
e não apagues nunca o fogo que os consome,
o impulso que os coloca, nus e iluminados,
no topo das montanhas, no extremo dos mastros,
na chaminé do sangue.

Serenidade, assiste
à multiplicação original do Mundo:
Um manto terníssimo de espuma,
um ninho de corais, de limos, de cabelos,
um universo de algas despidas e retrácteis,
um polvo de ternura deliciosa e fresca.

Vem, e compartilha
das mais simples paixões,
do jogo que jogamos sem parceiro,
dos humilhantes nós que a garganta irradia,
da suspeita violenta, do inesperado abrigo.

Vem, com teu frio de esquecimento,
com a tua alucinante e alucinada mão,
e põe, no religioso ofício do poema,
a alegria, a fé, os milagres, a luz!

Vem, e defende-me
da traição dos encontros,
do engano na presença de Aquele
cuja palavra é silêncio,
cujo corpo é de ar,
cujo amor é demais
absoluto e eterno
para ser meu, que o amo.

Para sempre irreal,
para sempre obscena,
para sempre inocente
Serenidade, és minha.

(poema de Raul de Carvalho)

Conviver com o sofrimento

2008-08-13T11:22:00.004+01:00

Não deixemos nascer em nós aversão pelos inimigos interiores, como as doenças, nem pelos exteriores como os que nos difamam ou os espíritos negativos. Assim deixamos de ser afectados por eles e podemos sentir-nos felizes por existirem. Deixemos de considerar o sofrimento e as circunstâncias adversas como negativas. ganhemos o hábito de sentir apenas alegria em relação a elas e de reconhecer o seu valor, pois as coisas são agradáveis ou desagradáveis dependendo da percepção que delas temos.

Djigmé Tempei Nyima

(le goût du bonheur et de la souffrance, Djigmé Tempei Nyima, Padmakara, pag. 39)

Tal como só encontramos defeitos naqueles que detestamos, também para nós o sofrimento só tem defeitos e inconvenientes. Porém, nada nem ninguém neste mundo é completamente bom ou mau. Se aprendermos a reconhecer as qualidades de algumas situações que consideramos negativas, podemos aceitá-las melhor e até torná-las úteis. Um pouco de reflexão pode ensinar-nos a ver as situações adversas com um outro olhar.

(A Alquimia da Dor, Tsering Paldrön, Pergaminho, pag. 88)

(foto de Pedro Pimenta de Castro)

A Alquimia da Dor

2008-08-11T13:12:00.004+01:00

O titulo desta mensagem é o de um livro escrito por Tsering Paldrön, (Emília Marque Rosa), monja Tibetana e publicado pela Pergaminho em 2004. O seu subtítulo é o de : "Conselhos para transformar o conhecimento".

Eu gostaria de transcrever algumas passagens que considero fundamentais e muito relevantes, pelo que espero que a autora não se importe.

É minha intenção apenas, dar a conhecer que temos não só um problema, o sofrimento mas também a ignorância, mas que isso só é um problema enquanto o pensarmos e sentimos como tal. Nesse sentido irei socorrer-me das suas palavras, que de uma forma simples, nos ajudam a enfrentar os nossos receios.

o que faz um derrame cerebral?

2008-08-11T13:06:00.003+01:00

Não posso deixar de partilhar convosco este presente da Rachel (ver abaixo) - uma perspectica científica, abordada de forma tão simples, sobre as nossas funções cerebrais e a forma como estruturamos conceitos de "eu" e "nós", a vida e o universo.

(palavras de Isabel Horta Gonçalves)

Trata-se de uma experiência inusitada, uma neuro-anatomista americana sofreu um derrame num dos hemisférios cerebrais, com isso ela pode experienciar o que significa o poder do hemisfério direito, sem racionalização do esquerdo. Para poder compartilhar isto, ela demorou 7 anos. Necessitamos dos dois hemisférios para sermos funcionais. É um caminho que nós humanos ainda tateamos, a fusão do espírito, razão e emoção.

(palavras de Rachel Ferreira)

Obrigado Rosa, por me ter dado a oportunidade de conhecer mais esta experiencia.

Parte [1/2] Meu Derrame de Percepção - Legendado

Parte [2/2] Meu Derrame de Percepção - Legendado

Budismo no Himalaia - Parte I e II (A Ciência da Mente)

2008-08-11T12:45:00.003+01:00

Documentário da National Geographic

Budismo no Himalaia - Parte I (A Ciência da Mente)

Budismo no Himalaia - Parte II (A Ciência da Mente)

Jigme Khyentse Rinpoche

2008-08-11T12:41:00.006+01:00

Matthieu talks about Jigme Khyentse Rinpoche

Sabedoria

2008-07-23T10:58:00.000+01:00

Sabedoria é saber o que fazer em seguida, pericia é saber como fazer e virtude é fazer

As situações da vida

2008-07-16T14:23:00.007+01:00

"temos tendencia para pensar que não estar de acordo significa automaticamente estar em conflito e que um conflito termina com um vencedor e um vencido ou, como se costuma dizer, com um orgulho humilhado. Evitemos ver as coisas desta maneira. Deviamos procurar sempre um terreno de entendimento. O essencial é interessarmo-nos desde logo pela opinião dos outros. É algo que seguramente somos capazes de fazer.

S.S. o XIV Dalai Lama

2008-07-12T00:05:00.003+01:00

Viver em harmonia deriva naturalmente de ter a noção do nosso lugar na grande ordem das coisas.

(foto de Pedro Pimenta de Castro)

Terapia Zen

2008-07-07T14:55:00.006+01:00

Conhecer o seu propósito neste momento e não há dificuldade em saber o que fazer. Paradoxalmente talvez, ser capaz de agir deste modo significa desistir de controlar o amanhã e o ontem. Faça simplesmente o que está certo agora.

O que é o Budismo

2008-07-07T14:50:00.003+01:00

A compaixão e a responsabilidade universal para o nosso desenvolvimento espiritual e para a para a paz do mundo, são a base de toda a prática Budista.